tag:blogger.com,1999:blog-2245280832672890672024-03-19T02:47:45.172-07:00De la toga a la bayetaALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.comBlogger19125tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-17985979203002711912012-05-16T10:14:00.001-07:002012-05-16T10:14:52.426-07:00<br />
<h2>
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Los
ojos de Agustina</span></h2>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Los
Ojos del Guadiana estaban más secos que en otros años, la cosecha de trigo
había sido mala y los negocios ganaderos emprendidos con un socio de dudosa
honradez habían acabado con el exigencia de un importante aval prestado y la consiguiente
ruina del padre de Casilda y Agustina. El hombre murió acabado el verano de una
apoplejía repentina, dejando a la viuda a merced de las decisiones de sus
hijos, dos tarambanas con más ganas buscar fortuna en América que de reflotar la economía doméstica
a base de duro trabajo en el campo para dar amparo a su madre y las dos
hermanas pequeñas. El hijo mayor, desde que había cantado misa, se había
desentendido de la familia para instalarse cómodamente en una parroquia no
demasiado lejana pero sí lo suficientemente modesta como para no poder dar de
comer a más de una persona. La segunda hija, se había marchado unos años antes
a Barcelona después de casarse repentinamente con un viajante de hilaturas que
había quedado seducido por su espectacular belleza y al que había conocido en
la fonda de Tomelloso cuando ella aprendía el oficio de modista en la escuelita
regentada por la esposa del dueño. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlR9oApouhlVTi-dU-sBBRERggh2kxQl6PYcklMlJzgpzWAOEeQOw54C8ZWrJYuk5XPNNYyVxG_6UKrt6b4tzlyk41GojM1ra8GV52Yg2sV8c_DpXX1huKfxPDYOu_6PGgb44j-ad6Yxc/s1600/20100222184032_det.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlR9oApouhlVTi-dU-sBBRERggh2kxQl6PYcklMlJzgpzWAOEeQOw54C8ZWrJYuk5XPNNYyVxG_6UKrt6b4tzlyk41GojM1ra8GV52Yg2sV8c_DpXX1huKfxPDYOu_6PGgb44j-ad6Yxc/s320/20100222184032_det.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Así
que lo poco que quedaba se malvendió y la madre y las hijas se instalaron en
una pequeña buhardilla de Madrid sin más porvenir que el que pudieran labrarse
dos jovencitas analfabetas, criadas como señoritas, cuya madre pasaba los días
recostada en un jergón sumida en una estado de desesperación y tristeza del que
apenas lograban sacarla para que diera unos sorbos a una sopa de berzas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Un
lejano primo, que trabajaba como limpiabotas en la Puerta del Sol, las acompañó
una tarde a la puerta trasera del Casino de Madrid para pedir trabajo al
encargado de cocina, quien, a juzgar por los aires que se daba y las propinas
que dejaba cuando le lustraban las botas, debía mandar más que el Conde de
Romanones. La robusta belleza de Agustina fue la credencial que logro que fuera
contratada casi de inmediato para ejercer un oficio no determinado pero que
comprendía labores tan dispersas como limpiar servicios o hacer la manicura a
alguno de los socios. Eso sí, el encargado le impuso la obligación de aprender
a leer, en aplicación directa de sus ideas masónicas de progreso y fraternidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Casilda,
que por su destinada desde pequeña a la
sobra del hogar y al cuidado de su madre, salía por la mañana a buscar en los mercados algún sobrante barato con que
componer la escasa olla diaria y por la tarde ayudaba un poco en casa de una
vecina ciega que había sido maestra de joven y que prestó a las dos hermanas
unas cartillas escolares de modo que cada noche, las dos hermanas emprendieron,
con mucho esfuerzo y sin método alguno, la difícil tarea de descifrar las
palabras escritas, practicando a la luz de un miserable cabo de vela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyGZ1RRZPt1hzAL63_hdhoLvXScrEE3K-tMrNP8A28oMjBlwykFbIONc0KyUpu8aafh8FEeqtAgncMjSi3vC4Evcc1iRhAGH7-XWSsSECmdeVdJpRrr2jX0ivoC9qI3IEgmh-KXsTRXXA/s1600/casino+de+madrid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyGZ1RRZPt1hzAL63_hdhoLvXScrEE3K-tMrNP8A28oMjBlwykFbIONc0KyUpu8aafh8FEeqtAgncMjSi3vC4Evcc1iRhAGH7-XWSsSECmdeVdJpRrr2jX0ivoC9qI3IEgmh-KXsTRXXA/s400/casino+de+madrid.jpg" width="319" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiISaWO1bNGWgiWU4jELGTKPuqCae2EdLHLbWzOrOef_Mw01xIuE_xrjyy6jng_gHrv9VE6dJNf3WJzO0UnOGb3MfT7kPPvaiHVtpFh59RmfOdLDwpGh2sYXIc057wrJRlW7M_p-oMS1Nk/s1600/313901.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiISaWO1bNGWgiWU4jELGTKPuqCae2EdLHLbWzOrOef_Mw01xIuE_xrjyy6jng_gHrv9VE6dJNf3WJzO0UnOGb3MfT7kPPvaiHVtpFh59RmfOdLDwpGh2sYXIc057wrJRlW7M_p-oMS1Nk/s400/313901.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3rcJK4plv6ULXQ6-I4ydjOMlTQ5zw2ARDG8Q5Pw80E-yUQujHwi6U_4PYQUztK8E7X1sg5qIeOKmD1ExaYQ46tPp2STkkGinMt3hZG4SOdUnDpiISSWkmMxd1uhagsLWF9koW9oWFWhA/s1600/569568+(1).jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3rcJK4plv6ULXQ6-I4ydjOMlTQ5zw2ARDG8Q5Pw80E-yUQujHwi6U_4PYQUztK8E7X1sg5qIeOKmD1ExaYQ46tPp2STkkGinMt3hZG4SOdUnDpiISSWkmMxd1uhagsLWF9koW9oWFWhA/s320/569568+(1).jpg" width="320" /></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Muy
pronto Don Carlos, uno de los socios más activos del Casino, se encaprichó de
Agustina y comenzó a rondarla con zalamerías impropias de un hombre de
cincuenta años pero lo suficientemente efectivas como para conseguir que la
chica cayera en sus brazos unos días después de que su madre hubiera aparecido
aplastada contra el pavimento de la calle de las Huertas después de haberse tirado de lo alto de la azotea
llevada por la desesperación.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRCcMBaTAoJ5niqQa1S6YAxpORYw3uAZuP7G8JiHKefBS9tdCqOH2v5jTWMGEapToRovabvKcViMiczSR0etPSJ7sFqL_XbbOT9J2_SK45XMAyxn9JLrATG7BIEFBvRafsaLBgNekAVWA/s1600/el+euipaje+del+rey+jose+lomo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRCcMBaTAoJ5niqQa1S6YAxpORYw3uAZuP7G8JiHKefBS9tdCqOH2v5jTWMGEapToRovabvKcViMiczSR0etPSJ7sFqL_XbbOT9J2_SK45XMAyxn9JLrATG7BIEFBvRafsaLBgNekAVWA/s320/el+euipaje+del+rey+jose+lomo.jpg" width="83" /></a><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">El primer regalo que Don Carlos hizo a Agustina no fue un corte de vestido ni unos zapatos de tafilete, sino un tomo de los Episodios Nacionales de Galdós, en rústica y con el lomo de piel que fue seguido de otros hasta completar la Primera y Segunda Serie y que fueron unos de los pocos objetos que Agustina pudo conservar cuando, tras la repentina muerte de Don Carlos, tuvo que vender todo lo que tenía para sacar adelante a dos niños a los que su padre ni siquiera mencionaba en su testamento.</span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">La edición era de los Sucesores de Hernando y había sido hecha en 1917 en Madrid, donde aún Benito Pérez Galdós habría de habitar en los mismos escenarios en los que transcurría la galdosiana historia de Casilda y Agustina.</span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix6xt_OAQiAFoaxh_nE1PcNo__hbbsuLfTY386CA5xvuq1M81nRE-cOpOt9cyiTKT5oMIwbTm9QM5moSMuoR0ENzxw6Bcy4TXgkz2CuS3QS2y7Vg2thgOBo1ZPbqghMADO5xnm-Y62_IQ/s1600/Imagen+(27).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix6xt_OAQiAFoaxh_nE1PcNo__hbbsuLfTY386CA5xvuq1M81nRE-cOpOt9cyiTKT5oMIwbTm9QM5moSMuoR0ENzxw6Bcy4TXgkz2CuS3QS2y7Vg2thgOBo1ZPbqghMADO5xnm-Y62_IQ/s400/Imagen+(27).jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">No estaban los libros dirigidos al público lector español sino que, como se indica en las últimas páginas de uno de sus tomos "<i>Por concesión especial del autor se han hecho estas ediciones, para uso de los escolares ingleses de las cátedras de lengua española. Al texto español, escrupulosamente reproducido, siguen copiosas notas en inglés, que aclaran todos los puntos gramaticales obscuros así como los modismos y locuciones provinciales."</i></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><i><br /></i></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg537PH6vkgnEnA1C-bL77y_azdBtdvZJtAT21_06_N0m2hV6hNWKCkYl-EMJpyKrXMMph8uZmFRMl494s1v49KDApGPLoBfyNgexuKtT0kak4LcT_-kr3CpXYRc2nMhGfqQYddKgbakSg/s1600/Ediciones+espa%C3%B1olas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg537PH6vkgnEnA1C-bL77y_azdBtdvZJtAT21_06_N0m2hV6hNWKCkYl-EMJpyKrXMMph8uZmFRMl494s1v49KDApGPLoBfyNgexuKtT0kak4LcT_-kr3CpXYRc2nMhGfqQYddKgbakSg/s400/Ediciones+espa%C3%B1olas.jpg" width="280" /></a></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><i><br /></i></span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Probablemente el destino didáctico de la edición pasó desapercibido a Don Carlos pero lo cierto es que esos tomos constituyeron para Agustina no sólo el inicio de una sólida afición a la lectura de novelas sino también su única fuente de conocimiento de la historia de esa España de la que ella ignoraba que <i>Túbal</i> fue su primer poblador. </span></div>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-90587734666337010122012-05-06T12:21:00.000-07:002012-05-16T10:17:06.127-07:00EL PRIMER POBLADOR<br />
<div class="WordSection1">
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Courier New';">EL
PRIMER POBLADOR DE ESPAÑA<span style="display: none;">RA Tibro de
historia tamboriñas, civerencia y saludo al rey de partes de Jescuristo, y se
ignora en queun carro<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Courier New';"><i>(Agradezco a mi amigo Vanbrugh su evocadora y reconfortante entrada sobre sus libros, que me ha recordado que una vez tuve un blog y me ha animado a escribir esta entrada sobre mis más viejos y queridos libros, con la esperanza de que alguno de mis hijos la lea y se apiade de ellos cuando llegue la hora de la quema)</i></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnW16KKaYdgCzhoSWXaEZHcMuV-TgwIf8xKQIRzVJtOrsE58yUHmuOrA8O3_SaH16SyAynMkIkCIcXpnePusNY7aC1H3oDk4MtOax93_F_CEg8S2zxiek7fuR3t0-sOZEFvy_jrk0A4vQ/s1600/Historia+de+Espa%C3%B1a.+Portada..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnW16KKaYdgCzhoSWXaEZHcMuV-TgwIf8xKQIRzVJtOrsE58yUHmuOrA8O3_SaH16SyAynMkIkCIcXpnePusNY7aC1H3oDk4MtOax93_F_CEg8S2zxiek7fuR3t0-sOZEFvy_jrk0A4vQ/s320/Historia+de+Espa%C3%B1a.+Portada..jpg" width="220" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Courier New';"><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New';">Susana vivía con sus padres y un
hermano pequeño en un oscuro segundo piso de la calle Amaniel. Había sido
admitida en la escuela de las Comendadoras de Santiago después de que su padre,
Faustino, hubiera prestado a las monjas todo tipo de pequeños servicios y
realizado para ellas multitud de componendas al amparo de su uniforme de
guardia municipal. Las monjas consideraron provechoso tener de su lado a un
representante de autoridad que vivía a la vuelta del convento y era respetado
por el vecindario, y como la niña era guapa y modosa y sabía ya leer y coser,
permitieron que entrara como alumna de caridad unas semanas antes de la visita
de Alfonso XIII y la prepararon para que hiciera la reverencia y saludo al rey
en nombre del resto de niñas pobres, olvidando el inconveniente de que su madre
fuera peinadora a domicilio, oficio ligeramente sospechoso a los ojos de la
superiora quien pensaba que lucir una hermosa cabellera era casi un pecado
mortal sólo cometido por mejores de dudosa reputación. En todo caso, la
estricta separación entre las hijas de los Caballeros de Santiago y de otras
familias nobles que se educaban en el convento y las niñas del barrio que
integraban la escuelita benéfica daba a
las monjas una cierta libertad para admitir entre sus cuatro paredones a quien
les daba la gana y más les convenía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: 'Courier New';">Un año después, a la vista de
su aprovechamiento en las lecciones de historia </span><span style="font-family: 'Courier New';">sagrada y de su aplicación en la lectura de
vidas de santos, consideraron las monjas que Susana podía dar un paso más en su
formación, superando al resto de las niñas, y sugirieron a su padre que
comparara para ella el libro de Historia de España de Saturnino Calleja.
Antonia, la madre, no veía con buenos ojos el gasto que el libro suponía para
la apretada economía doméstica pero Faustino la convenció con los argumentos de
que la niña tenía maneras y porte de señorita y necesitaba una buena educación
para aspirar a un matrimonio conveniente y que, en todo caso, el libro habría
de servir para la instrucción de su hermano pequeño, el único de los tres
varones que había sobrevivido a la difteria y que, como Susana, parecía haber
nacido con el don de entender y disfrutar la palabra escrita.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: -17.75pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';"> </span><span style="font-family: 'Courier New';">Tres semanas antes de cumplir los doce años,
Susana recibió de manos de su padre el libro de historia, comprado en la
librería de Juan Herrera de la calle San Bernardo. En el dorso de la portada
escribió, con tanto orgullo como esmerada caligrafía:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 12pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';">“<i>Historia
de España <o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 12pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: 'Courier New';">para
uso de <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 12pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: 'Courier New';">Susana
Martín <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 12pt; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: 'Courier New';">día
11 de Octubre de 1908”<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';">Y, bajo el
texto, pegó una calcomanía de un niño tocando el tambor.</span><i><span style="font-family: 'Courier New';"> </span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 10pt; margin-left: -21.3pt; margin-right: -74.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 10pt; margin-left: -21.3pt; margin-right: -74.45pt; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: 'Courier New';"></span></i><i><span style="font-family: 'Courier New';"><o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUxGg8BkrwgDZEe-FQ-46Rv-IOyFD17HzEx5HVz4HICvv5LasUqhwPAeCbDkfvbzUD01jL5eG9u_yyd6VWKHMTZvlv1EXy1GAm97QeMu5HIV73GDlFEYihPtgEiPJZBvFclkN4BMxYPHs/s1600/Historia+de+Espa%C3%B1a+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUxGg8BkrwgDZEe-FQ-46Rv-IOyFD17HzEx5HVz4HICvv5LasUqhwPAeCbDkfvbzUD01jL5eG9u_yyd6VWKHMTZvlv1EXy1GAm97QeMu5HIV73GDlFEYihPtgEiPJZBvFclkN4BMxYPHs/s400/Historia+de+Espa%C3%B1a+2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="WordSection2">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';"> Casi setenta años después, y para regocijo
general de sus nietos, aún era capaz de responder al pie de la letra a la
pregunta con la que se iniciaba la primera lección de su libro de historia:<i> <o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: 'Courier New';">“P. ¿Quién
fue el primer poblador de España?”<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';">Sin menor asomo de duda sobre la veracidad de
la respuesta, Susana contestaba:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: 'Courier New';">“R. Túbal,
hijo de Jafet y nieto de Noé, se supone que fue el primero que vino a España en el siglo XXII antes de Jesucristo,
y se ignora en qué punto fijó su residencia”.</span></i><span style="font-family: 'Courier New';"> </span><span style="font-family: 'Courier New';"> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo8v2Lrul0Lnukk0yHMFgAqhd2EfDNxgJVLL_Y7Tm3WgNzoXUe5rPf5Gosg-SY1Q-w5f1VDzAHNEM-numNCz_8o-WRzjdlpsnLFqnmlAyjjtPDUePu6OFmryAtXvsXYzc7G8evTsDTfqk/s1600/Historia+de+Espa%C3%B1a+4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo8v2Lrul0Lnukk0yHMFgAqhd2EfDNxgJVLL_Y7Tm3WgNzoXUe5rPf5Gosg-SY1Q-w5f1VDzAHNEM-numNCz_8o-WRzjdlpsnLFqnmlAyjjtPDUePu6OFmryAtXvsXYzc7G8evTsDTfqk/s400/Historia+de+Espa%C3%B1a+4.jpg" width="400" /></a></div>
</div>
</div>
<br />
<h4 style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New'; font-weight: normal;"> Pero no era esta primera pregunta la que Susana prefería recordar de su libro, sino que los párrafos que con más cariño le gustaba repasar eran los que recogían de forma heroica los mismos sucesos del dos de mayo en Madrid que ella había oído relatar alguna noche a su bisabuela y cuyas huellas permanecían a escasos metros de su casa. Que hubieran sido sus conciudadanos quienes echaron a los franceses, afirmaba en ella un orgullo de madrileña que en su larga vida nunca disminuyó, a pesar de que su madre la hubiera parido en el patio de la carnicería que por entonces tenían sus abuelos en Carabanchel. </span></h4>
<br />
<div class="WordSection4">
<div class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt; text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="margin-left: -7.1pt;">
<span style="font-family: 'Courier New';"> </span><span style="font-family: 'Courier New';"> </span><span style="font-family: 'Courier New';"> </span></div>
</div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieHiQ3Ug_7YnRyflvo4hmiJ4L0fQd58TQ-4s-cIN8-xiGI8wH1xqOzmR1OrHDLBnlbT6hOek61GPL8jIFEJv2MgWUjvSioG4Iu4ubIgeZUX-QUmRso8qzXMr3hjorbKOavUqvgbHvLWH0/s1600/Historia+de+Espa%C3%B1a+5+EL+dos+de+mayo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieHiQ3Ug_7YnRyflvo4hmiJ4L0fQd58TQ-4s-cIN8-xiGI8wH1xqOzmR1OrHDLBnlbT6hOek61GPL8jIFEJv2MgWUjvSioG4Iu4ubIgeZUX-QUmRso8qzXMr3hjorbKOavUqvgbHvLWH0/s400/Historia+de+Espa%C3%B1a+5+EL+dos+de+mayo.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOChUAQY-J4A6YuK6jGkCBpKCoHnZ0dwGlPn6MCJ5ZC42qwtEp_3P9Bi_zThV6jP3f6PEsRkZrI0KcxxjHkft0ty5W4gtteD0tShHXjy4z1MnoDNean2nSkWl2KWXnOQX7ED6lhB-oBg4/s1600/Historia+de+Espa%C3%B1a+6+El+dos+de+mayo+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOChUAQY-J4A6YuK6jGkCBpKCoHnZ0dwGlPn6MCJ5ZC42qwtEp_3P9Bi_zThV6jP3f6PEsRkZrI0KcxxjHkft0ty5W4gtteD0tShHXjy4z1MnoDNean2nSkWl2KWXnOQX7ED6lhB-oBg4/s400/Historia+de+Espa%C3%B1a+6+El+dos+de+mayo+2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';"> </span><span style="font-family: 'Courier New';">Ese
mismo otoño, en una maloliente buhardilla de la calle de las Huertas, Agustina
y su hermana Casilda aprendían a leer a la luz de una vela más raquítica que
cualquiera de las que hubieran iluminado los cuartos de los gañanes en la casa de su
padre después de un día de siega.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Courier New';">(Continuará…)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-66789370127927474242010-05-25T15:23:00.000-07:002010-05-25T16:01:10.068-07:00Por si me pierdo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmPYc5q1RhXBzSUNEndLEXsd1iGqOyD8m2cG84jS5M0DSA0twBWTEkXnBr_h6j5jmEBjuCcKLBiVDTGuntkGcs6Bp3vfRJ6gJ3jOWbHoXRsHLjbwVcVnIxUBfzmTSaUME_XunZYSkwfZU/s1600/DSC_0364.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475346419728901426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmPYc5q1RhXBzSUNEndLEXsd1iGqOyD8m2cG84jS5M0DSA0twBWTEkXnBr_h6j5jmEBjuCcKLBiVDTGuntkGcs6Bp3vfRJ6gJ3jOWbHoXRsHLjbwVcVnIxUBfzmTSaUME_XunZYSkwfZU/s400/DSC_0364.JPG" /></a>
<br /><div>Si me pierdo, venid a buscarme a La Lapita, Extremadura, estaré junto al dolmen o paseando entre las vacas con Pelagatos, el perro.
<br /></<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2lTaI92X5p3djvu_gZa46S63UzC_MXyw6AVtoN7ICkYlCsQkSD7RBbDA3-idwBmK7g8oiNXX7tLYRhMUUFYtG3Z8p7MOTG6xpOuRg4yl6gzibq1lI6eOWYl1Z6Avk9njGgddeJ-ujtMc/s1600/DSC_0384.JPG"></a>
<br />
<br /><div><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475344279333796562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2lTaI92X5p3djvu_gZa46S63UzC_MXyw6AVtoN7ICkYlCsQkSD7RBbDA3-idwBmK7g8oiNXX7tLYRhMUUFYtG3Z8p7MOTG6xpOuRg4yl6gzibq1lI6eOWYl1Z6Avk9njGgddeJ-ujtMc/s400/DSC_0384.JPG" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlbLTFID8zxmZ_pjdv9k_WND-S6sJJu2IOyc8hHRyZ4MvFxmrRROfQJrCvaWap8zsnZj31fArNS62qjS3_ltON9RCPHCIiQjSAMDFUEV9hQYSMz72KiO81x5N2RSsGjFWnm3GpLou7DVk/s1600/DSC_0382.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475344270836038034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlbLTFID8zxmZ_pjdv9k_WND-S6sJJu2IOyc8hHRyZ4MvFxmrRROfQJrCvaWap8zsnZj31fArNS62qjS3_ltON9RCPHCIiQjSAMDFUEV9hQYSMz72KiO81x5N2RSsGjFWnm3GpLou7DVk/s400/DSC_0382.JPG" /></a> El dolmen a lo lejos
<br />
<br />
<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1cyajjlVwt_NJ0zPjKN5VZWc1IKW9tvM0bns3dZywtHssDmpU9tXyG1r3oO3t3G_WxR52mwMjsWAosazWf7WKAYvaggZV0QGY0yafXI37ukz8dvT-KB83jHt1hpiRDAQrmz5Ta5tbuRw/s1600/DSC_0422.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475341965572243538" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1cyajjlVwt_NJ0zPjKN5VZWc1IKW9tvM0bns3dZywtHssDmpU9tXyG1r3oO3t3G_WxR52mwMjsWAosazWf7WKAYvaggZV0QGY0yafXI37ukz8dvT-KB83jHt1hpiRDAQrmz5Ta5tbuRw/s400/DSC_0422.JPG" /></a>
<br />Pelagatos entre las flores
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<br />
<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVPGw3dnn7rpid-dumEIHlxfeEW6677F7-J3uQJpOjb89g3X8X_J0NsJsKXkoFPFCV3UwO4xkKf4TvpZyzh5w2D7vwlzSSHWvx7Jg4ykVO0SI3e5-xYPqxJngFsf7lH6s13VzGQvWV3-s/s1600/DSC_0388.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475341958424647346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVPGw3dnn7rpid-dumEIHlxfeEW6677F7-J3uQJpOjb89g3X8X_J0NsJsKXkoFPFCV3UwO4xkKf4TvpZyzh5w2D7vwlzSSHWvx7Jg4ykVO0SI3e5-xYPqxJngFsf7lH6s13VzGQvWV3-s/s400/DSC_0388.JPG" /></a>
<br />
<br />pastando bajo la lluvia
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<br />
<br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb-xuwKKzfgz5PYSDtjzOBjEnAfhxRoomCdMDaIuk1ycXBHAur7GopgwqhusuiGJ0KY-0z2r34O_AGPbJFOiLYxqVzjNMQUHtdOtRYpLUBLlXIzzK6-qdCqgauxg44EL1AvgpNrDY54dE/s1600/DSC_0362.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475340866029755826" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb-xuwKKzfgz5PYSDtjzOBjEnAfhxRoomCdMDaIuk1ycXBHAur7GopgwqhusuiGJ0KY-0z2r34O_AGPbJFOiLYxqVzjNMQUHtdOtRYpLUBLlXIzzK6-qdCqgauxg44EL1AvgpNrDY54dE/s400/DSC_0362.JPG" /></a>
<br />más dolmen
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /><div>
<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghr4gzXTAdHG_6g0K2PCJH3ltyaF9KhCgVHGIOLVDpPDIXixjMHEbJw0UqN1myuWTNcCyBR74APxVz5tHli3wjtDJESWQadltCmFyEcqH9sbjmlhopPnUi9C_pZw1CDXVKD-EXE11xRrY/s1600/DSC_0374.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475340206347613106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghr4gzXTAdHG_6g0K2PCJH3ltyaF9KhCgVHGIOLVDpPDIXixjMHEbJw0UqN1myuWTNcCyBR74APxVz5tHli3wjtDJESWQadltCmFyEcqH9sbjmlhopPnUi9C_pZw1CDXVKD-EXE11xRrY/s400/DSC_0374.JPG" /></a>
<br />
<br />
<br />y más.
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<br />
<br /><div></div></div></div></div></div></div></div>
<br />ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-91443322720669097652010-02-17T14:29:00.000-08:002010-02-17T14:39:06.213-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikVB-3DUIEensfNHewx8aDxiLJbkMYEvEFKHPAJ19VdcqO6N87qsHSCNETwudT_HP1f-zq4nz3auPUO3C3sGHkU3q93HP02C6yzn9H8xGx-E4Fqu6h8b0ocjo6lH7D20CjAGWaxBLzT7g/s1600-h/garzon.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 52px; FLOAT: left; HEIGHT: 100px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439345542715024642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikVB-3DUIEensfNHewx8aDxiLJbkMYEvEFKHPAJ19VdcqO6N87qsHSCNETwudT_HP1f-zq4nz3auPUO3C3sGHkU3q93HP02C6yzn9H8xGx-E4Fqu6h8b0ocjo6lH7D20CjAGWaxBLzT7g/s320/garzon.jpg" /></a><br /><div><br /><br />Un amigo me pide mi opinión sobre el asunto Garzón.<br /><br />Respecto del Juez Garzón lo cierto es que no soy experta en derecho penal y, por tanto, mi opinión no es más que la de un "outsider" pero, ya que me la pides, ahí va:<br /><br />Uno de los dos procesos que se habían iniciado contra él ha sido archivado esta tarde; era el referido a la financiación<br />por el Banco de Santander de unos seminarios que había dirigido en Nueva York.<br /><br />El otro asunto es más complicado y se refiere, como sabes, a la instrucción (recopilación de pruebas) de los crímenes franquistas.<br />Garzón abrió la instrucción por unas denuncias de asociaciones de defensa de la memoria histórica lo que dio lugar<br />a dos problemas jurídicos:<br /><br />El primero tiene que ver con la competencia para hacer la investigación pues parece que hay consenso acerca de que<br />debería haberse inhibido a favor de los Juzgados de los lugares donde presuntamente se cometieron y, aunque<br />al final lo hizo, le acusan de haber retenido el caso más tiempo del debido y, además,<br />de haber pedido pruebas y documentos aún sabiendo que tendría que inhibirse (entre otras cosas pidió la partida de defunción de Franco).<br /><br />El segundo problema es más profundo y se refiere a los límites del juez para investigar los supuestos crímenes tras<br />la Ley de Amnistía que se dictó en la transición y de acuerdo con la cual los delitos relacionados con la guerra civil no podrían volver a ser investigados.<br />En este sentido acusan a Garzón de haber obviado los efectos de esta ley "a sabiendas".<br /><br />Las dos conductas de Garzón suponen, para los querellantes (que no son otros que Falange Española! y Manos Limpias), un delito<br />de prevaricación que es "dictar una resolución injusta a sabiendas", es decir, que Garzón habría estado instruyendo<br />el proceso penal en contra de la ley y de forma consciente. El auto del Supremo ha admitido la querella y aunque ello no<br />presupone que finalmente le condenen, lo cierto es que abre una importante sospecha en tal sentido y ha provocado las iras de<br />muchos dentro y fuera de España.<br /><br />La defensa de Garzón se articula, por él y por quienes le apoyan, en que los crímenes investigados exceden de la ley de Amnistía<br />porque son delitos de genocidio o "contra la humanidad" y por tanto, como lo de Chile, Argentina etc., no estarían sujetos<br />a las leyes de amnistía, punto final o como quiera que se llamen en cada sitio. Este criterio es mantenido por muchos juristas y<br />parte de la base de que la idea de "jurisdicción nacional" y la de la posibilidad de poner "punto final" debe superarse<br />para los casos de delitos de genocidio o contra la humanidad o los derechos humanos<br />de forma que, ocurran donde ocurran y digan lo que digan las leyes internas de amnistía, perdón, reconciliación<br />o punto final, deben ser investigados y dar lugar a exigir a los culpables las responsabilidades que procedan, siempre,<br />claro está, de que aún vivan.<br /><br />Bien, mi opinión personal es que el punto de vista de Garzón es interesante y digno de consideración porque es cierto que en<br />un mundo que está globalizado en casi todas sus facetas, no tiene sentido que el derecho penal permanezca como<br />un reducto inviolable y exclusivo para juzgar cualquier tipo de delito y, eventualmente, para amnistiarlo o perdonarlo.<br />Por desgracia el siglo XX y lo que va del XXI nos enseñan que hay crímenes que exceden cualquier frontera territorial o temporal<br />y, como tal, deben ser juzgados con amplitud de miras y a través de tribunales internos o internacionales.<br />Sin embargo lo cierto es que, hoy por hoy, los límites de la jurisdicción están bastante claros y<br />por lo general, no permiten una interpretación tan extensiva como la que hace Garzón. Ahora bien, de ahí a considerar<br />que es un delincuente va un enorme trecho que creo que no se debe traspasar. Si un juez se equivoca o excede en sus planteamientos,<br />puede ser corregido por medio de los recursos que procedan frente a sus resoluciones pero admitir una querella contra él puede<br />resultar una forma de represión muy peligrosa y un inadmisible límite a la libertad del juez y, en definitiva, a<br />una interpretación del derecho más acorde con la defensa de los seres humanos.<br /><br />Además de todo lo anterior, en los mentideros judiciales se dice que la personalidad del propio Garzón puede haber<br />tenido algo que ver en la admisión de la querella contra él por parte del Supremo y, en este sentido, que Garzón estaba<br />llevando demasiado lejos su "misión" salvadora de la humanidad. Los más contrarios incluso opinan que había que pararle los pies.<br />Los maledicentes dicen que es una guerra de "egos" entre los magistrados del Supremo, y en especial Varela y Margarita Robles,<br />gestada a raíz de su abandono del PSOE. Y los que gozan de más dotada imaginación sugieren que el Gobierno<br />apoya a Garzón porque tiene miedo de que revele algunos "secretos" que tiene en su poder sobre la lucha antiterrorista<br />y otras materias "sensibles" políticamente que podrían costarle muy caro a ZP, Rublacaba y demás.<br /><br />Como ves el asunto puede, y debe, abordarse desde muy diversas perspectivas pero sea cual sea la opinión de cada uno creo<br />que no puede negarse que el derecho, como todo, avanza a través de la heterodoxia de algunos que se atreven a plantear y a revisar<br />posturas tradicionales en aras a mejorar la convivencia. Quizá soy una ingenua que todavía cree en la justicia,<br />pero confío en que el Supremo hará bien su trabajo. Habrá que esperar. </div>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-61152521583406338592009-07-18T13:52:00.000-07:002009-07-19T19:45:41.059-07:00HOSPITAL EN PEKÍN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg39lKaybznM1eeIjUEVVWECV0G0kcR5m_OeJX_UWcY2NbbY6MDrLWEOv3NO4Eu_BOq51Yn3R0EMczes1um8PuDtsPJgLFLvMHqubIYJM-Wm4qVBwLNrEtkET3pxLUzrA8bgZ2bJPkvs-E/s1600-h/hospital+chino.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359924546833604290" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg39lKaybznM1eeIjUEVVWECV0G0kcR5m_OeJX_UWcY2NbbY6MDrLWEOv3NO4Eu_BOq51Yn3R0EMczes1um8PuDtsPJgLFLvMHqubIYJM-Wm4qVBwLNrEtkET3pxLUzrA8bgZ2bJPkvs-E/s400/hospital+chino.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/24/espanoles/aislados/China/causa/gripe/elpepisoc/20090716elpepisoc_9/Tes">http://www.elpais.com/articulo/sociedad/24/espanoles/aislados/China/causa/gripe/elpepisoc/20090716elpepisoc_9/Tes</a></div><br /><div></div><br /><div>Mi hija ha sido ingresada en un Hospital en Pekín por sospecha de gripe A.</div><br /><div>Ella y sus compañeros de Facultad, que participaban en un programa de estudios económicos de la Universidad en China, fueron trasladados por el ejército chino, acompañado de varias ambulancias y de una multitud de sanitarios vestidos de astronautas, a un Hotel de las afueras para quedar en cuarentena después de que el Coordinador-Profesor hubiera presentado síntomas de gripe A. Al día siguiente mi hija tuvo fiebre y pensó que, inmediatamente, iban a llevarla, sola, al hospital. Y ahí llegó la crisis, me llamó al móvil y, entre dos juicios, tuveimos una conversación angustiosa en la que me pedí aque "hiciera algo" e, incluso, que la fuera a buscar "inmediatamente". Las dos tardamos unos momentos en darnos cuenta de que la cosa no era para tanto. Y fue ingresada. El Hospital no tiene mucho que ver con lo que una chica española de 19 años está acostumbrada a ver y el primer día resultó duro pero la experiencia ha sido el mejor apredizaje que podía tener. Se ha entendido y reído con enfermeras chinas con escafandra que no hablan ningún idioma occidental, se ha dado cuenta de que la dureza de los protocolos tiene sentido en un país donde los recursos sanitarios son limitados, ha aprendido a hacer sus necesidades en un agujero en el suelo y que el papel higiénico no es un artículo imprescindible, y, sobre todo, se ha dado cuenta de que merece la pensa sacrificarse por un objetivo lejano. </div><br /><div></div><br /><div>Casi estoy contenta de lo ocurrido. Nunca pensé que el curso en China iba a enseñarle tantas cosas, y sin necesidad de conferencias, visitas a empresas o actos institucionales.</div><br /><div></div><br /><div>Eso sí, hoy le han dado el alta y me ha llamado para decirme que se queda hasta que le den el alta al último de sus compañeros y, después, hasta que se les acaben los euros. Le ha cogido cariño a los chinos, por lo que se ve.</div><br /><div></div><br /><div>Y su madre también, la verdad. Ójala contengan la pandemia.</div><br /><div></div>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-17573035392837164232009-06-24T18:09:00.001-07:002009-06-24T18:47:15.424-07:00Disgustos.La entrada "Amores variados" me ha costado un disgusto. Un disgusto enorme.<br /><br />La fiesta de cumpleaños de mi hermano fue estupenda. Una verdadera sorpresa para él preparada hasta el mínimo detalle por su mujer. Participé con interés y disfruté mucho. Durante muchos días mi cuñada y yo trabajamos a escondidas, recopilamos fotos, hicimos un montaje de fotos y música, preparamos comida para unos doscientos, bebida para otros tantos, ensayamos la puesta en escena, intercambiamos correos con todo el mundo y, llegado el día, disfrutamos como nunca de la compañía de todos los amigos y de la emoción del interesado. Los más allegados escribimos unos textos para un libro que encuadernó un amigo de la infancia (luego copio el texto que yo escribí) que resultó un hermoso regalo.<br />No obstante, para mí lo mejor de todo fue tener la oportunidad de convivir estrecha, aunque secretamente, con mi cuñada los días anteriores. Trabajamos y nos divertimos juntas. Creo que establecimos un vínculo de amistad por encima de cualquier otro. Nos abrazamos felices tras el éxito de la fiesta.<br /><br />Y, al final, lo estropeé todo.<br /><br />Al día siguiente, cuando recogíamos, le dí una impresión de la entrada "Amores varios".<br />La siguiente vez que nos vimos (quizá una semana más tarde) noté su frialdad.<br />Ella tuvo el arrojo de abordar el tema sin rodeos. Estaba ofendida y, lo que es muchísimo peor, dolida de verdad.<br />El horror me paralizó. ¿Cómo podía haberlo estropeado todo de una forma tan estúpida?<br />¿Cómo no darme cuenta de que el sarcasmo podía dolerle?<br />Me odié de inmediato. Pedí mil disculpas. Lloramos.<br />He tardado muchos días en poder enfrentarme al texto otra vez.<br />Entiendo su reacción. A mí tampoco me hubiera gustado, de ser yo la interesada.<br />Pero no hay marcha atrás.<br />Sé que ella está pasando la página. Seguro que lo hará antes que yo porque es generosa y se que ganará el agradecimiento.<br /><br />En mi proceso de expiación están apareciendo muchos fantasmas interiores, tantos, que no sé si soy un monstruo. ¿Por qué lo escribí? y, sobre todo ¿por qué le dí a ella una copia?<br />Nada de indulgencias.<br />Espero haber aprendido una (la enésima) lección y espero que ella, además, lo olvide pronto.<br /><br /><br />El texto que escribí para el libro es el sigueinte:<br /><br />"<em>Querido Alvaro: He comprobado a lo largo de estos cuarenta<br />y ocho años de convivencia que no hay otra persona<br />en el mundo con la que me entienda mejor. Basta una mirada<br />de reojo en cualquier situacion y, sin necesidad de palabras,<br />los dos sabemos no sólo lo que el otro piensa sino tambien lo<br />que siente. Todavía, y puede que cada vez más, me emociona<br />que eso ocurra. El día que se llevaban a nuestro padre en una<br />ambulancia, bastó una de esas miradas para que tú dieras el<br />paso al frente y te colocaras a su lado en la camilla asumiendo<br />mi sufrimiento con toda generosidad. No sabes cómo te lo<br />agradecí. Fueron momentos duros en los que crecimos de repente<br />y, como siempre, en perfecto acuerdo. Debe ser un milagro<br />por lo civil eso de ser tan distintos y, a la vez, tan iguales.<br />Como tú y como Carlos, se que siempre contaremos los unos<br />con los otros, sin necesidad de pedir, sin necesidad, siquiera,<br />de decir nada.<br />Te quiero hermanito; espero celebrar contigo otros muchos<br />cumples."</em><br /><br /><br />Ya véis, voy a tener que darle la razón alos que me decían que el blog me iba a dar algún disgusto.ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-36210546641542635912009-05-31T14:27:00.000-07:002009-05-31T14:39:22.458-07:00El hermano<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlB-33IuRuI-zwNyCYtlnX24WM26zf5385uGr_BR0dpwkmJbpUz9cq2w1xQbr8IoufVMkndxXP9IQsytFh83-Y4oCsKgT8EySGdKUn-cQbFl7cnmjGV4go0kROYezFWnTQSM8HrQCM37M/s1600-h/espinar+en+un+banco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342105870783012594" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 298px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlB-33IuRuI-zwNyCYtlnX24WM26zf5385uGr_BR0dpwkmJbpUz9cq2w1xQbr8IoufVMkndxXP9IQsytFh83-Y4oCsKgT8EySGdKUn-cQbFl7cnmjGV4go0kROYezFWnTQSM8HrQCM37M/s400/espinar+en+un+banco.jpg" border="0" /></a><br /><div>No me resisto a transcribir lo que uno de mis hermanos escribe sobre otro (el que cumple 50 años) a requerimiento de nuestra común cuñada y para incluirlo en un libro para la fiestecita sorpresa de marras.<br />No le he pedido permiso para publicarlo. Si se entera me mata, así es él de discreto (y así soy yo, ya lo sabe él).<br /><br /><div align="justify"><br /><br /><em>"Y qué puedo decir. Qué puedo añadir sensato sin caer en la sensiblería, "sensitive or sensible", viejos y no tan falsos amigos. Dejémonos guiar por los sentidos y apuntemos, de entrada y para que vayan por delante, las dos sencillas y rotundas emociones que me embargan: que los cincuenta años de mi hermano me impresionan más que los que yo cumplí y que siempre lamento que no pasemos más tiempo juntos, que no hablemos más, que no nos veamos con más frecuencia.<br />Tengo la sensación de que nosotros nunca hemos mantenido lo que suele entenderse como una relación fraternal. Apenas guardo más recuerdos infantiles juntos que los meramente referenciales. Simplemente estaba allí, como la puerta abatible de la cocina o el tacto del asiento de eskay del coche familiar. A veces jugábamos, rara vez discutíamos y nuestras confidencias eran muy ocasionales. Era un niño enérgico, al que temía en ocasiones y del que me fui alejando a medida que nos condicionaba más a los dos la relación con nuestro padre. La adolescencia la vivimos separados, en la misma casa, muchas veces en la misma habitación, pero distantes. Siempre fue mejor estudiante que yo y más claro ejemplo de comportamiento y aplicación, pero lo cierto es que esta circunstancia no me produjo jamás el mínimo sentimiento de animadversión; tampoco de acicate. Nos observábamos, supongo, como el indio y el romano en el descanso del rodaje de los estudios cinematográficos comiendo un bocadillo.<br />Todo esto cambió sin embargo un día, en un instante. No podría precisar por qué ni cómo, ni siquiera cuándo, pero recuerdo perfectamente su paladar. Desde entonces fuimos mucho más que amigos, mucho más que hermanos, una buena parte de nuestro futuro por delante, siempre unidos, entendiéndonos sin mirarnos, descubriendo la vida en cada rincón, una vida que nos apresurábamos a compartir, a debatir, a exprimir. Nunca he sido tan feliz como durante nuestros primeros años juntos. No importaba nada que la ventana se abriera a un muro ciego ni que no quedara cena ni que de nuevo nos llamaran porque la clase se había quedado sin cubrir. Éramos lo que queríamos ser.<br />Y todo empezó con un café irlandés. Servido con delectación, con parsimonia casi mesiánica en aquella casa minúscula de la colmena del Paseo Donostiarra. Ni siquiera recuerdo el nombre del pariente antiburgués, sólo la forma de mesarse las barbas y la explicación de cómo se elabora el brebaje manteniendo firme la cucharilla para verter la nata. Fue nuestro despertar a un mundo de nuevas e insospechadas sensaciones.<br />Después de todos estos años, creo que nuestra vida se resume en aquella ceremonia. Una primera capa dulce, de risas y amigos, de juergas y militancias, de noches y de humo, la espuma de los días blancos y felices. El café ha de ser amargo, pues no se puede remover el azúcar, pero se bebe cuando todavía quedan restos de nata en los labios, por lo que la intensidad, la profundidad del sabor de la vida se hace placentero y reconfortante. Y más allá, con la boca despertando a otra temperatura, estalla el licor con aroma a madera, el verdadero latido de la existencia que cada cual siente a su manera en su interior más profundo. No hay frío ni calor sino una sinfonía de texturas que gozas, descubres y cultivas como culminación del proceso.<br />Después de tanta leche con Nesquik, se nos abría un mundo de sabores, de emociones y de significados al que no hemos renunciado y que nos inmuniza contra los false friends. No nos vemos mucho, es cierto, pero estamos unidos para siempre desde que saboreamos juntos, cerrando los ojos, aquel exquisito café irlandés. Salud. "<br /><br /></div></em><br /><blockquote></blockquote><br /><blockquote></blockquote><br /><blockquote></blockquote><br /><blockquote></blockquote></div>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-26935894435761457032009-05-16T10:56:00.000-07:002009-05-16T10:57:48.817-07:00AMORES VARIADOS <br /><br />Me proponía pasar cinco días de vacaciones en Menorca, alguno de ellos navegando a vela y, el resto, en un dolce far niente, con la intención de charlar con mi marido ya que, aunque compartimos mesa y cama, casi no hablamos, debido, sobre todo, a que no nos queda tiempo después de reñir con nuestros hijos.<br />Todo parecía idílico pero, como my bien sabe Murphy, hubo sorpresa en forma de llamada de mi cuñada que me pedía que le cediera el jardín de mi casa para hacer a mi hermano (su marido) una fiesta sorpresa por los 50 años y también para que le ayudara a prepararla a su espaldas. Ni que decir tiene que, de inmediato, sentí una terrible piedad por mi hermano a quien, con tan respetable edad, se le iba a someter a la terrible y dura prueba de tener que sorprenderse, agradecer, sonreir etc. Él se lo teme, me consta, pero creo que confía en que su mujer haya reflexionado lo suficiente como para erradicar tan horrible idea de su mente. Puede que se olvide, no obstante, de que tiene dos hijos de corta edad, demasiado corta para sus padres, a cuya felicidad y diversión se dirigen todos los esfuerzos de su madre lo cual, de rebote, le causa a ella también profunda felicidad. Yendo un poco más allá creo que mi hermano sospecha que habrá fiestecita sorpresa, que su hermana, que entra a todos los trapos habidos y por haber, va a estar en el ajo, y que su mujer y sus hijos van a disfrutar de lo lindo, y, llegados a este punto, creo que está dispuesto a participar con todas las de la ley, es decir, a sorprenderse, emocionarse, reir, contar chascarrillos, bailotear con las cuñadas, cantar alguna canción de sus tiempos mozos, dejarse hacer fotos y agradecer a todo el mundo su asistencia. Eso es amor y, lo demás, pamplinas.<br />Así que hablé con mi marido (por fin) para pedirle que renunciara al viaje a cambio de pasar un agradable puente haciendo canapés, tortillas y emparedados, preparando mesas y sillas, hielos y ceniceros para su cuñado y sobrinitos y para toda la caterva de gente desconocida que va a invadir nuestra casa, llenarla de vasos de papel, manchas de fanta, niños alocados y sus evocadores padres carrozas, acordeón incluida, mientras nuestros hijos desaparecen lo más lejos posible y mi madre me riñe por meterme en líos, para acabar felizmente el domingo barriendo, fregando y sacando basura.<br />Él, claro está, aceptó a la primera renunciando a conocer (por fin) Menorca. Y esto también es amor ¿o no?ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-65237497670653958592009-04-02T10:39:00.000-07:002009-04-02T10:44:46.911-07:00<span style="color:#663366;"><strong><span style="color:#333333;">Mi</span> <span style="color:#333333;">identidad</span> <span style="color:#333333;">anterior no me daba más que disgustos</span>. </strong></span><br /><strong><span style="color:#663366;"></span></strong><br /><strong></strong>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-88789781779304769592009-04-02T10:34:00.001-07:002009-04-02T10:35:18.715-07:00CARIDAD SI, PERO CON OTROS<br />Es un lugar común el de que nadie es abortista. Y yo estoy en tal lugar. Pero no puedo evitar compadecerme de las mujeres rotas que con dolor acaban bruscamente con un embarazo que comenzó sin duda de la misma manera, y no porque su decisión vaya a acarrearles tristezas futuras, dolores de conciencia o penas del infierno sino porque muchos las juzgan y condenan sin ninguna piedad y, por supuesto sin la caridad cristiana que –deberían saberlo los cristianos- impide abandonar al que sufre (o peca, según los cánones). Será por deformación profesional pero lo cierto es que no me gusta juzgar a nadie y menos por asuntos que conciernen de forma tan íntima a la conciencia de cada cual. Debe ser que me corroe el relativismo puro que Benedicto tanto ataca. Puede ser y, en tal caso, yo también estoy perdida para la gloria. Pero no creo que sea un delito dar protección a las mujeres para que no se desangren en cualquier tugurio de mala muerte y ayuda para que puedan amar y criar a los hijos que, finalmente, tengan. Y el que quiera que rece en el silencio de su casa o parroquia, pero, por favor, sin pancartas, sin gritos, sin arengas. Mita. Gracias por Cernuda.ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-81317590969708904552008-12-30T13:42:00.000-08:002008-12-30T13:44:10.618-08:00Emitir una opinión sobre la multa que se ha impuesto al juez Tirado desde la perspectiva de la relación de su conducta con la muerte de la niña Mary Luz constituye un error grave desde el punto de vista jurídico puesto que la relación causa efecto no está, ni de lejos, establecida, basta con razonar que, hoy por hoy, del Valle aun no ha sido juzgado y mucho menos condenado por ese asesinato por lo que, en todo caso, le asiste la presunción de inocencia y existe la posibilidad (parece que remota dada su inicial confesión) de que, finalmente, sea exculpado. Sin embargo no puede dejar de abordarse el tema en el contexto en que han surgido las cosas puesto que la opinión pública, capitaneada, como no podía ser de otra forma, por el padre de la niña, razona que si el supuesto asesino hubiere estado en la cárcel, como debía, en cumplimiento de una condena anterior por un delito de igual naturaleza, la posibilidad de volver a delinquir se hubiera neutralizado, y este razonamiento no es ningún absurdo puesto que, como cualquier estudiante ha aprendido en el primer curso de derecho, una de las finalidades clásicas de la pena de privación de libertad es la de impedir la reiteración de conductas delictivas en un periodo determinado y concreto de tiempo puesto que la encarcelación no constituye un castigo o venganza social sino que ha de tender a la consecución de objetivos convenientes para la evitación del “mal”, uno de los cuales es el apartamiento del delincuente del ámbito del delito durante el tiempo que se considera conveniente y a lo cual deben aplicarse los jueces con el mayor interés. No en vano la Constitución Española encomienda al Poder Judicial no sólo la función de juzgar sino también, y en plano de igualdad semántica, la de hacer ejecutar lo juzgado, lo que otorga carta de naturaleza a la evidencia de que las leyes penales no cumplirían su vocación pacificadora de la sociedad si las condenas no se llevan a cabo en toda su integridad y en los plazos y con las garantías que resulten acordes a su naturaleza. Pues bien, desde este punto de vista, el hecho de que una sentencia penal no haya sido ejecutada o, al menos no lo haya sido en tiempo razonable, constituye un estrepitoso fracaso del sistema judicial y pone de manifiesto la confusión que muchos jueces, y probablemente el órgano que los gobierna, tienen respecto a cuáles son sus funciones constitucionales, pues de nada vale establecer unos estándares de trabajo basados únicamente en el dictado de sentencias sin tener en cuenta la ejecución de las mismas de forma que resulta completamente descabellado considerar que un juez que juzga rápido y bien está cumpliendo, sólo con ello, la función que se le encomienda. La ejecución de la sentencia penal no puede considerarse como un proceso independiente y desligado de la función judicial que permita, desde esta perspectiva, trasladar la responsabilidad al Secretario o a la oficina judicial (al menos con las leyes procesales vigentes), sino que constituye el núcleo de la finalidad de las leyes penales y, por tanto, de la función del juez.<br /><br />A la luz de todo lo expresado, la consideración de que la conducta del juez Tirado no encaja en el supuesto establecido, como falta muy grave, en el apartado 9 del artículo 217 de la LOPJ (“La desatención o el retraso injustificado y reiterado en la iniciación, tramitación o resolución de procesos y causas o en el ejercicio de cualquiera de las competencias judiciales) sino en el establecido en el punto 11 del artículo siguiente, como falta grave (El retraso injustificado en la iniciación o en la tramitación de los procesos o causas de que conozca el juez o magistrado en el ejercicio de su función, si no constituye falta muy grave) sólo sería comprensible si se considera que no hubo desatención (primero de los elementos diferenciadores de los dos preceptos) o que no existió reiteración en el retraso injustificado (segundo). Respecto del primero de estos elementos no hace falta comentario alguno puesto que creo que a nadie, ni siquiera al mismo juez interesado, se le ocurriría, so pena de ser acusado de cinismo grave o, directamente, de insensatez, sostener que no ha existido desatención pero la reiteración sí puede ser objeto de consideraciones diversas porque este concepto podría entenderse referido a la existencia de otras sanciones disciplinarias al mismo juez basadas en retrasos o desatenciones anteriores, situación que, según parece, no concurre en el caso de Tirado, pero podría también considerarse, y en mi opinión con mayor fundamento, como referido a la reiteración de tales conductas también en el ámbito de un mismo proceso de forma que la persistencia en el tiempo de la desatención o el retraso en la tramitación, más allá de lo establecido y razonablemente permitido, constituiría una evidente reiteración o, si se prefiere, un supuesto de incumplimiento continuado al que no puede dársele otro tratamiento que el de agravar el tipo respecto del retraso o desatención puntual. El Pleno del CGPJ ha acogido, sin duda, la primera de las interpretaciones para considerar que la conducta del juez no es reiterada y, en atención a ello, le ha sancionado por la comisión de una falta grave. Si esta decisión se fundamenta exclusivamente en intereses corporativos o no ha dado lugar a un debate de difícil solución porque no cabe duda de que la interpretación normativa, y en consecuencia la sanción impuesta, es jurídicamente correcta aunque pueda no ser compartida.<br /><br />El Ministro de Justicia se ha apresurado a decir que hay que cambiar el régimen disciplinario de los jueces, y digo que se ha apresurado porque este anuncio se contiene en la misma entrevista en que acusa a los jueces de corporativismo, sin darse cuenta de que si, como él, sostiene la normativa disciplinaria es incorrecta, la decisión del Pleno, al adecuarse a la misma, estaría exenta del corporativismo de que se le acusa. Es decir, si hay que cambiar la LOPJ es porque, en su correcta aplicación, se ha obtenido un resultado inadecuado y, por ello debe ser corregida la norma pero, si lo ocurrido es que los jueces han actuado con fundamento exclusivo en el corporativismo ¿para qué habría que cambiarla?<br />No sería justo olvidar el contexto en que los acontecimientos han ocurrido y, en especial, la sobrecarga de trabajo en la mayoría de los órganos judiciales, situación que sirve, en este caso, para destacar el hecho sorprendente de que no se haya abierto expediente alguno a los Magistrados de la Audiencia de Sevilla que tardaron casi tres años en resolver el recurso interpuesto frente a la sentencia que, luego de ser confirmada, fue objeto del retraso en su ejecución en el juzgado de Tirado. Con la lógica del ciudadano cabe razonar que, de haberse resuelto el recurso en unos meses y no en tres años, del Valle habría podido ser encarcelado mucho antes. Pero es que lo que ocurre es que todos los que estamos, de alguna forma, relacionados con la administración de justicia, sabemos que el retraso y acumulación de asuntos es un mal tan arraigado en el funcionamiento de la administración de justicia que hasta forma parte de las, pudiéramos llamar, circunstancias eximentes de la responsabilidad personal de quienes se hallan a su frente y, como tal, forma parte de un modo de enjuiciar la conducta de los jueces que fluctúa del victimismo a la heroicidad. Pues bien, es en este contexto en el que los jueces “de a pie” aparecen por primera vez a través de variados mecanismos de protesta tales como un manifiesto de los Jueces Decanos, el envío masivo de mensajes al correo corporativo, la posibilidad de convocatoria de una huelga, así como el establecimiento de las inevitables comisiones de estudio y propuesta. Y entonces se les acusa de corporativismo, de reaccionar sólo ante la sanción a un concreto juez, de estar interesados en salvar la propia ropa por si a alguien pudiera ocurrirle lo mismo, de la autoprotección y de muchas otras cosas que ahora no puedo recordar.<br />Por mi parte las conclusiones están claras. Saquen ustedes las suyas.ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-75718713564812128262008-11-18T04:25:00.000-08:002008-11-18T04:55:55.606-08:00un par de peldaños<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJAZX7kT0zTsuET-x_oKEBWeoNEM1r1JYYCuRViRzDJxnuRYJtX6YbV8P6MuX5PZOYnWYJnHmkZ_tLYpcF-XcZwHxBC7QX-INk8cA35bdD_mK-YwKtE8XGHc2IwhnkdADoVS0fB9zWoW4/s1600-h/atienza3.jpe"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJAZX7kT0zTsuET-x_oKEBWeoNEM1r1JYYCuRViRzDJxnuRYJtX6YbV8P6MuX5PZOYnWYJnHmkZ_tLYpcF-XcZwHxBC7QX-INk8cA35bdD_mK-YwKtE8XGHc2IwhnkdADoVS0fB9zWoW4/s400/atienza3.jpe" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5269974226153052866" /></a><br />Quiero dedicar lo que escribo a mi padre, Carlos, al cual no me atrevo a poner apellido dado el gran número de posibilidades a elegir; podría ser Sánchez, García, Vital o Salas, todos los que usó o debió usar, pero prefiero dejarlo así, por ahora. Y se lo dedico a él porque ahora que ha muerto no podrá sonrojarse.<br /><br />**********************************************************<br /><br />Para empezar por el principio, hay que remontarse a 1889, Atienza, Guadalajara. Una chiquilla de apenas 16 años está dando a luz en una pequeña choza sin más compañía que la de su marido, otro chiquillo como ella que está muy asustado, a pesar de haber visto a tantas cabras parir en el monte. Nadie puede venir a ayudarles porque la última nevada del año ha cubierto las puertas de todas las casas y casi la mitad de las ventanas, además es de noche, hay hielo y barro y algunos dicen que han visto al lobo. Ella no tiene madre, su marido tampoco, nunca la tuvo porque le abandonó al poco de nacer en aquellas salinas donde le encontró el que sería su suegro cuando pastoreaba las cabras a principios de un verano.<br /><br />La chica se arregla sola, no llora, no grita, no mira a su marido. Se hace largo, muy largo. Cuando ya las fuerzas empiezan a fallar, siente unas intensas ganas de apretar. Ella misma coge al niño con las manos y tira de él. Está entero y parece sano. No es tan difícil, piensa la chiquilla, sin saber que su valentía, al correr la voz por la comarca, la convertiría en la partera de la comarca. <br /><br />Él no quiere coger al niño, sólo la mira a ella, tan resuelta, tan tranquila que le parece que Dios se ha acordado de él por fin, la quiere, la quiere desde que tuvo uso de razón; desde que se casaron ya no había vuelto a tener miedo de la noche, ni de la pobreza, era lista como una ardilla y, ahora, era madre. A ella le parece que ese animalillo que aprieta en sus brazos tiene la piel blanquísima de su padre cuyo pelo rubio, casi albino y sus profundos ojos azules delataba que su origen estaba muy lejos de Atienza, quizá en la tierra de uno de esos militares que pasaron por allí camino a no se sebe qué guerra; los mira a los dos y sonríe satisfecha, ella también le ama aunque no sea capaz de poner nombre al sentimiento.<br /><br />Después de ese hijo vinieron diez más, nueve varones, todos sanos y enteros, y una niña flaca y fea. El mayor era el más listo, aprendió a leer a la luz de una vela con las pocas indicaciones que daba el cura después de misa a un grupo de niños harapientos y mocosos, raquíticos por lo general y la mayoría incapaces de sujetar el lápiz con una sola mano. <br /><br />Se llamaba Martín, Martín Salinas, era rubio, delgado, listo y rápido como un rayo, trabajador, serio y, sobre todo, ambicioso. Tenía pocos amigos porque no se fiaba de nadie, era tan espabilado para las cuentas que a los nueve años se lo llevó con él un vendedor ambulante de telas que le cargaba como a un burro y, sólo otros dos después, se fue a Madrid, con otro comerciante que se lo birló al primero llevándoselo una noche a todo el galope del que es capaz una mula mientras el otro dormía. En Madrid lo colocaron en un almacén de tejidos de un tío lejano del comerciante, en la calle Imperial. Como no le daban casi de comer y le trataban peor que a la mula, al cabo de unos meses se colocó en una tienda de ultramarinos en la lejana calle Amaniel en la que el dueño le permitía dormir bajo el mostrador, además de darle la comida y unos céntimos e, incluso, dejarle salir de paseo casi todos los domingos por la tarde después de sacar lustre al mostrador y al letrero que, en el chaflán decía: “El Abc”. Los dueños le tomaron afecto porque no robaba el género, trabajaba sin quejarse y vendía a tiempo lo que estaba a punto de estropearse.<br />Algún día tendré mi propia tienda –pensaba- traeré a mis hermanos y seré el amo.<br /><br />En Madrid aprendía algo nuevo todos los días y veía cosas que casi nunca recordó después, fuera del episodio de la bomba de Mateo Morral que vio desde la esquina de la calle Mayor y que le dejó un recuerdo profundo de sangre y gritos y un primer sentimiento de sorpresa ante la evidencia de que había gente que se rebelaba contra el orden establecido. Al fin y al cabo, el rey era quien mandaba y eso, a él, siempre le pareció digno de todo respeto. El orden era lo más importante, el orden y la autoridad.<br />(Continuará…)ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-33538742542891217312008-11-13T10:44:00.000-08:002008-11-18T09:55:53.074-08:00MIEDOMiedo<br /><br />Se habían reído un poco de él. No mucho pero sí lo suficiente como para que una mente perspicaz como la suya se diera cuenta. No era el primero al que le temblaban las manos o la voz, pero este chico parecía la viva imagen de la muerte cuando empezó a hablar y sin querer se le escapó aquella tontería: “Señores y señoras”. Los del Tribunal sonrieron y él se dio cuenta de que había hecho el ridículo. A partir de ahí ya no supo lo que decía, y eso que los temas que le habían tocado en suerte eran fáciles y los dominaba. Pero ellos habían sonreído y después sus palabras habían perdido el sentido, el orden, la coherencia y la seguridad. Afuera esperaban su padre, que fue Notario con seis años menos de los que él tenía ahora y su novia de toda la vida.<br />Cuando supieron que los temas que le habían salido eran fáciles y los dominaba se miraron complacidos y aliviados. Su padre le dio un abrazo y dijo: “Venga hijo, vamos a tomar un café hasta que los del Tribunal saquen las notas”. <br />Dejándose llevar de la mano por su novia, salió a la calle deseando vivamente que les atropellara a los tres un autobús.ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-32794950284194027742008-11-13T10:17:00.000-08:002008-11-18T09:56:18.094-08:00Las compañeras del arteDos policías recién ingresados en el Cuerpo, y ambos hijos del mismo, fueron los encargados de ir a buscar a las amigas de la víctima. El juez quería salir de dudas respecto del abogado detenido para poder marcharse a casa prontito y para eso necesitaba algo más que las recomendaciones que había recibido de su compañero y del coronel del ejército que con tanto interés habían acudido en su rescate.<br /><br />- Necesito testigos – Dijo con ese tono de mando aprendido el primer año de profesión, allá en Galicia.<br /><br />Se adentraron temerosos en la calle de la Ballesta. A esas horas ya empezaban a merodear clientes y prostitutas buscando hacer, antes de la noche, un buen trato, de forma que los chavales uniformados llamaban la atención de todo el que pasaba. Las mujeres les increpaban descaradas.<br /><br />- ¡Mira que buenos mozos! Guapos, para vosotros hay descuento, prendas.<br /><br />- ¡Vente pa acá con tu porra!<br /><br />- ¿Es hoy el baile de disfraces?, Mírame que voy de puta, ja, ja , ja<br /><br />Uno de ellos, el de Zamora, estaba pasando uno de los peores ratos de su vida. Se había criado con los frailes y no había visto nunca un pecho desnudo y ni siquiera había imaginado que lo vería. Aquellas mujeres le daban miedo y, además, se avergonzaba de lo que veía y de su gorra de plato llamando la atención. El asturiano, más atrevido, decía por lo bajo:<br /><br />- ¡Me cago en mi mantu! Estas tionas van a linchanos. A ver si parecen pronto les putes esas porque si no marcho y que-y den por culo al juez.<br /><br />Tuvieron suerte, la compañera de la muerta estaba aún en el cuarto. Abrió la puerta y, al ver a los dos policías, como una aparición cinematográfica en su umbral, dijo con tranquilidad:<br /><br />- Me parece hijos que os habéis equivocado. Aquí no se hace el DNI.<br /><br />Ellos le contaron el asesinato y la sujetaron cuando casi se desmayó de la impresión. Los alaridos eran tan fuertes que empezó a llegar gente de todas partes. Los grises no eran capaces de poner orden, así que salieron un poco al pasillo mientras pasaba el bochinche. Un rato después dijeron con suavidad:<br /><br />- Tenemos que llevarla al Juzgado, hay allí un detenido y su Señoría quiere que usted lo reconozca. ¿Hay alguien más que trabajara con ustedes, que supiera de sus clientes y amigos? Si van dos mejor que mejor.<br /><br />Qué más quería ella que tener una oportunidad de acabar con alguno de esos cerdos que abusaban de las putas, les robaban, las mataban. Algún loco habría sido, de esos que hay tantos, que lo que quieren no es sexo sino muerte, sangre, degenerados que no dejaban a una trabajar en paz.<br /><br />Tras el cristal opaco del calabozo, mi padre era ajeno a la sesión de identificación. Le habían dejado un periódico y leía tranquilamente, como si nada, a pesar de que su experiencia le decía que en un Juzgado puede pasar de todo.<br /><br />Las dos putas miraban a mi padre con ojos interesados. Le oyeron hablar con un funcionario. Se miraban, asustadas.<br /><br />- No le conocemos. No es de los habituales.<br /><br />Mi padre estaba bastante crecido después de que el juez le hubiera dado unas palmaditas en la espalda cuando, a eso de las nueve de la mañana del día siguiente a su detención, y nada más salir del calabozo, había ido a darle las gracias.<br /><br />- Nada, hombre, ya sabe que se le conoce en la casa. Pero tenga usted cuidadito porque la gente habla más de lo debido. Y dele recuerdos a su cuñadoALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-19698779804203255022008-06-06T13:18:00.000-07:002008-06-06T13:29:01.523-07:00¿Es mi padre un asesino?¿Es mi padre un asesino?<br /><br />En una sucia cuneta de la carretera de Andalucía apareció un cadáver de mujer. Su puño cerrado asía con fuerza la cédula de identificación fiscal obligatoria de un vehículo: Seat 1.500, matrícula 662.569, color gris marengo, año 1968. Parecía tener unos cuarenta años y era una fulana callejera que “hacía” la zona centro de Madrid y compartía con otra un cuartucho inmundo en una de las calles traseras de la Gran Vía. La habían apuñalado varias veces y, además, le habían volado el cráneo con una escopeta de perdigones. Los ojos abiertos parecían clavados en lo que había visto por última vez, el nombre que figuraba escrito en la cédula del coche en el que la estaban matando. Ella agarró con fuerza la única pista de su asesino.<br /><br />Después de varias horas de espera sonó por fin el teléfono.<br /><br />- Le habla el Juzgado. Se pone el detenido. Les estamos escuchando.<br /><br />Mi madre tuvo que sentarse para escuchar la voz serena de mi padre. Le estaban haciendo unas preguntas sobre la muerte de una mujer. Parecía que la habían matado en su coche, debían haberlo robado durante la nevada. Tranquila, en seguida se va a aclarar todo. No digas nada a tus padres ni a mi madre. Llama a tus hermanas, tienen que saber lo que hay.<br /><br />Salió a la terraza para recuperar la respiración. Estaba segura de su inocencia, sabía que era un buen hombre y que su único afán era el de ser aceptado como uno más en la sociedad burguesa y tradicional que ella y su familia representaban aunque, como superviviente de la escuela republicana, fuera un poco rojo a veces. Pero sólo de puertas para adentro, cuando evocaba, en la intimidad del dormitorio, el internado de niños piojosos en el que se había criado y los tristes destinos de algunos de sus compañeros, la cárcel, el exilio, una sucia barbería en el barrio de Tetuán y también el desprecio de los señoritos y la vergüenza de su madre sin marido. Pero él quiso siempre prosperar y ser uno de esos gomosos hijos de papá que se paseaban por la Castellana con los skys al hombro y veraneaban y se sentaban en las terrazas a tomarse una leche merengada, quizá se imaginaba hijo legítimo de su padre, miembro de esa familia de marinos ilustres, ministros, amigos de Franco. Estudió por las noches cuando volvía de ese trabajo en el que había empezado con trece años, en plena guerra. Hizo el examen de Estado vestido de soldado y se animó a estudiar una carrera con libros prestados. Quería llevar a su madre un título universitario, unos zapatos hechos a medida, un coche grande. La quería profundamente y ella a él, los dos tan parecidos, cuatro ojos de un azul intenso que habían llorado tantas veces a la vez. Por eso no era posible que hubiera tirado todo por la ventana, ahora que las cosas parecían rodar hacia el destino que tan duramente había ido dibujando. Estaba segura, pero qué ironía que fuera precisamente él quien se veía envuelto en la muerte de una asquerosa fulana de arrabal.<br /><br /><br />Llamó enseguida a sus hermanas, una casada con un juez, con un militar la otra. La ley y el orden, los apellidos dobles, la buena educación. Su marido necesitaba su apoyo, pero no para sacarle del apuro, para eso bastaba su honradez, sino para sentirse respetado, aceptado, querido. Uno de ellos.<br /><br />El cuñado juez se desplazó a toda prisa desde la capital de provincia cercana a Madrid en la que había alcanzado su puesto en la Audiencia, en otro 1.500 para hablar con su colega de guardia esa noche en las Salesas. Menudo asunto. Pero sabía que no podía fallarle. Se conocieron haciendo la mili y luego se casaron con las dos hermanas, hijos únicos los dos, hermanos ahora. ¿Cómo se quiere a un hermano? ¿Se puede, por uno, pedir un trato de favor a un compañero, a un Juez? Deseaba con todas sus fuerzas que, para cuando él llegara a Madrid, ya se hubiera aclarado todo por no tener que elegir entre su carrera y su corazón.<br /><br />El militar, por su parte, precavido y asombrado. ¿Sería posible que su cuñado tuviese una doble vida, que estuviese metido en ese submundo de mala muerte? Es verdad que a veces era un poco de la cáscara amarga pero de ahí a matar a una fulana había un gran trecho. ¿Y si se enterase el Almirante? Deseaba aún con más fuerza que todo se aclarase para no tener que justificarse ante sus compañeros en la Sala de Oficiales.<br /><br />Las dos hermanas se hicieron cargo de la situación, como siempre, dejando que mi madre se abandonara a la autocompasión, un poco forzada esta vez.<br /><br />- Hala, los niños a la cama, que estamos hablando los mayores.<br />- Es que a papá le han robado el coche y por eso llora tu mamá pero en seguida se va a arreglar todo. Hala, a dormir.<br /><br />Ni que decir tiene que mis hermanos y yo sabíamos que pasaba algo y gordo, si no ¿por qué estaban los tíos en casa? ¿Por qué mi madre no me había regañado al ver el babi del cole manchado de tinta china? Algo se estaba cociendo y a nosotros nadie nos decía nada. Mientras mis hermanos obedecían confortados con las explicaciones, yo me escondí tras la puerta para escuchar. No entendía lo que ocurría pero mi madre lloraba y no era por el coche. ¿Se habría muerto mi padre? ¿Se habría marchado de casa para siempre?ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-69399712691001092102008-05-09T17:51:00.000-07:002008-05-09T18:06:25.422-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZRYTTzNnyhQ5gwnnBK-ah6hax9EI9O4S_XDzNEzAvYlcfdFfWBtay1fIP2XyK5CO-ZzigT0_d8M97yrPqbtKKzEi4uSfYE7bT0_kAu5ZE-MCvzhVhbJTCBDtbUo1wW2MN-tywWtKhmvw/s1600-h/743_Pano_Tomelloso03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5198548238085911906" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZRYTTzNnyhQ5gwnnBK-ah6hax9EI9O4S_XDzNEzAvYlcfdFfWBtay1fIP2XyK5CO-ZzigT0_d8M97yrPqbtKKzEi4uSfYE7bT0_kAu5ZE-MCvzhVhbJTCBDtbUo1wW2MN-tywWtKhmvw/s400/743_Pano_Tomelloso03.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:180%;">Y Llegó el 1.500</span>.<br /></div><div><span style="font-size:130%;"></span><br />Mi padre fue a un juicio a Tomelloso con Don Martín, uno de sus mejores clientes, en el 1.500 que había comprado el buen señor una semana antes. En el asiento del acompañante disfrutaba del amanecer dejándose transportar a algún día lejano cuando aún su madre se atrevía a llevarlo a ese otro pueblo de la Mancha unos días en verano, cuando aún no había llegado la guerra y tras ella el cura que no admitía a los hijos de soltera en Misa y él no era más que el chico de la Agustinilla, el madrileño. Trigo, ovejas, calor, moscas, boinas y pañuelos de cuadros atados con cuatro nudos, como entonces.</div><br /><div><br />Cuando terminó de informar, en aquel juicio sin importancia, tenía tanto calor bajo la toga, que rogó un vaso de agua. El agente judicial, arrastrando indolente sus pies hacia el estrado, le acercó el botijo con agua fresquita.<br /></div><br /><div>- Con la venia de Su Señoría.- Mi padre siempre respetuoso con las formas.<br /></div><br /><div>Alzó con garbo el botijo y bebió un buen trago de agua anisada mientras el Juez hacía gestos de comprensión y hastío.<br /></div><br /><div>Al terminar, él y Don Martín esperaron a que hicieran sombra las casas de la acera de enfrente a la del Juzgado para salir y luego, andandito despacio por una calle larga, blanca y desierta, se fueron a comer a la fonda. Conejo, duelos, migas y berenjenas. Y un vino de Valdepeñas, o de donde quiera que fuese, que sólo bebía Don Martín y que en la sobremesa se mezcló con un poco de coñá y un poco después con otro poco más.<br /></div><br /><div>Mi padre contaba después que estuvo casi todo el tiempo dando vueltas en su cabeza a si sería capaz de conducir el coche para que el otro durmiese la mona, o para que no se matasen. Pero, claro, el 1.500 tenía las marchas al volante y era tan, tan grande que no se atrevió a acometer la aventura. Unas horas más tarde de lo previsto pudo sacar a Don Martín de la fonda para ponerse en carretera hacia Madrid.<br /></div><br /><div>La noche pareció llegar más temprano que nunca, mi padre, sin dejar de hablar para que el otro no se durmiese, no veía el momento de llegar. En la cuneta, un poco más allá de Puertolápice había un camión averiado. El conductor había encendido una hoguera al lado para llamar la atención de los conductores. Don Martín no entendió el aviso y empotró el coche bajo el camión. Mi padre, ante la inminente hecatombe, intentó proteger su cabeza con el brazo de forma y el omega se le incrustó en la frente.<br /></div><br /><div>Mi madre salió al balcón para verle llegar: ¿vendría medio muerto? </div><br /><div><br />La Guardia Civil le trajo a casa. El cabo le puso como pudo el sombrero sobre la cabeza ensangrentada y le acompañó al portal.<br /></div><br /><div>- Suerte<br /></div><br /><div>- Muchas gracias, agente, para servirle -Apenas conservaba una línea de voz, pero, como siempre, fue respetuoso con las formas.<br /></div><br /><div>A la mañana siguiente los tres hijos fuimos entrando en el dormitorio para ver a mi padre que, hecho una ruina, vendado y dolorido, estaba metido entre las sábanas de hilo que nunca se habían estrenado porque no había habido ocasión de lucirlas ante las visitas.<br /></div><br /><div>El mayor, sólo ocho años.<br /></div><br /><div>-Mamá, si papá se muere no podré ir más al colegio y tendré que ponerme a trabajar. Como soy el mayor…<br /></div><br /><div>El segundo, seis.<br /></div><br /><div>- ¡Jo, que torta! Y ¿tú por dónde ibas? ¿y cómo ha quedado el coche?<br /></div><br /><div>La pequeña, medio llorando, abrazada a él.<br /></div><br /><div>- ¿Te duele?<br /></div><br /><div>El primer día que pudo levantarse de la cama fue para salir a recibir a Don Martín porque mi madre no quiso ni siquiera abrirle la puerta. Le traía un Omega nuevo. De oro. Un mes después se murió, no sé si de resultas del accidente, del disgusto o del Valdepeñas y no vio estimada esa demanda cuya defensa había resultado tan cara.<br /></div><br /><div></div><br /><div>Unos días después, cuando mi padre pudo salir a la calle, lo primero que hizo fue encargar un 1.500 porque si llegan a ir en el 600, decía siempre, no lo cuentan.<br /></div><br /><div>Y es verdad que era muy grande. En el asiento corrido de delante iba el mayor entre mis padres. En el de atrás, todos apelotonados, la abuela, la tía, más niños.<br /><br />La primera nevada de invierno cubrió los coches de todo el Barrio de la Concepción, así que esa mañana mi padre tuvo que coger un taxi para ir a trabajar. Ya intentaría arrancar el 1.500 después de comer.<br /></div><br /><div>Estábamos con los filetes rusos cuando sonó el timbre de la puerta. Abrió la Rufi y, al poco, entró al comedor:<br /></div><br /><div>- Preguntan por el señorito. Son dos y uno me ha enseñado una galleta.<br /></div><br /><div>Era la Policía; enseñaron a mi padre la placa.<br /></div><br /><div>- ¿Dónde está su coche? Acompáñenos. Ahora mismo. Coja el sombrero y el abrigo, la documentación.<br /></div><br /><div>El 1.500 no estaba donde había quedado aparcado la tarde anterior. Mi padre no tenía explicación alguna. Los policías cruzaron la mirada.<br /></div><br /><div>- Ha habido un asesinato. Queda detenido.<br /></div><br /><div>- Y no vuelva a decirnos que es usted abogado.<br /><br /></div><br /><div>(…)</div>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-50883792128996529142008-04-29T05:44:00.000-07:002008-05-01T04:54:32.039-07:00EL POLVORIN JUDICIAL<br />No tengo tiempo de leer mucho porque, con la que está cayendo por los Juzgados, más me vale no levantar la vista del ordenador. ¿Leísteis las declaraciones o entrevista del Juez Palop? La mayoría de los jueces con los que he tenido la oportunidad de hablar del tema coinciden en opinar que la denuncia de la situación en los medios es una "curación en salud" ante la inminente explosión del "polvorín" en que se han convertido las ejecutorias penales y, la mayoría de esa mayoría, justifican, en este sentido, al juez Palop en su aparición pública como manera de prevenir una eventual responsabilidad profesional si, como ha pasado en casos como el de Mary Luz, un fallo o, simplemente una falta de diligencia, lleva a consecuencias dramáticas. El tema merece una reflexión, y no me refiero sólo a la situación de sobrecarga de la justicia sino a la oportunidad de usar los medios como recurso de exculpación en relación con casos de desatención, retraso o negligencia en el desempeño de las funciones judiciales. Es cierto que, a veces, la denuncia pública es la única vía de llamar la atención de quienes tienen capacidad de tomar decisiones respecto de un concreto problema y también lo es que, en el caso de la violencia de género en particular y de las ejecutorias penales en general, la ley que elevó a prioridad la persecución de estos delitos no previó adecuadamente las necesidades reales en orden a garantizar el cumplimiento de las penas que, por tal motivo, se impusieran. Pero, a mi modesto modo de ver, quizá deben evitarse los personalismos victimistas individuales y usar los mecanismos de representación y asociativos no sólo para denunciar sino también para proponer medidas concretas, reales, rápidas y eficaces para abordar la inmensa carga que algunos juzgados soportan (no todos) y entre las cuales habría que incluir la coordinación entre los proyectos de ley y las infraestructuras necesarias para llevarlas a la práctica así como la reforma de leyes procesales anticuadas y el desarrollo del diseño de una oficina judicial capaz de asumir con eficacia las funciones no estrictamente judiciales.Así, a vuela pluma, me parce interesante destacar que el problema no estriba en el enjuiciamiento de los asuntos ni en el dictado de sentencias, sino en su ejecución puesto que es en ese momento cuando se encuentran las dificultades de hallar al culpable y hacerle cumplir la pena. No puede tampoco olvidarse que los jueces, a los que, con alguna razón, se nos tacha de “productivistas”, estamos siendo evaluados, en orden a la valoración de la productividad, únicamente por el número de sentencias dictadas, con un olvido patológico de la ejecución, aún a pesar de que la función constitucional de los órganos judiciales es JUZGAR y HACER EJECUTAR LO JUZGADO. Al hilo de esta última idea no estaría de más que el Consejo General del Poder Judicial dejara de jugar a la política y se pusiera a hacer los deberes adecuadamente (muchos congresos, estudios, chóferes oficiales, viajes al extranjero y, mientras tanto, la casa sin barrer). Pero no puede olvidarse tampoco la enorme dificultad operativa derivada de que, en materia de justicia, las competencias están repartidas entre el CGPJ, el Ministerio de Justicia y las CCAA (de hecho, la huelga funcionarios que ha paralizado la justicia en media España durante más de dos meses surgió de una diferencia entre los sueldos de unas y otras CCAA). Una vez más se trata de un asunto de dinero, se necesitan más jueces y, además, bien repartidos y se necesita también un infraestructura en la oficina judicial capaz de afrontar con responsabilidad el trabajo administrativo y se necesitan medios informáticos adecuados (aún hoy en día los programas que se usan no están unificados, no sirven para intercambio de archivos, ni siquiera entre el Juez y la oficina judicial, no hay conexión coordinada con la policía, centros penitenciarios etc.)Perdónenme por el desahogo. Pero leo y oigo tantas tonterías al cabo del día que no puedo por menos que decir algo para aburrir a todos. Espero con ansiedad las vacaciones para leer todos vuestros blogs sin sentimiento de culpa.ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-16339096773722739812008-04-14T15:33:00.001-07:002008-04-14T15:35:10.441-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7C3yPuqOj7SgEqGoGkqs4TJ_Y-XApjfN6SLVFzIO0rejFToSBJXU7engKct-LrRgoOKuZAGOcVdUNsg95a72rwNmGW5H4E3NfTbrMkAiLNFXrsOG-JigYhB9IvqO390riR8YfeMUVOdo/s1600-h/seat_1500.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5189233102721539618" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7C3yPuqOj7SgEqGoGkqs4TJ_Y-XApjfN6SLVFzIO0rejFToSBJXU7engKct-LrRgoOKuZAGOcVdUNsg95a72rwNmGW5H4E3NfTbrMkAiLNFXrsOG-JigYhB9IvqO390riR8YfeMUVOdo/s400/seat_1500.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />UN SEAT 1.500<br /><br />I. Al principio fue el 600<br />Cuando le descubrió los ojos, ella vio, allí, aparcado delante de su casa, un seiscientos del mismo color verde que los arbustos del parque que había frente a la ventana de nuestro cuarto de estar. Una vez más la sorpresa no superaba la ilusión de ver la expresión de su marido mirándola a ella. Sabía que era el momento de actuar, con toda su pasión, para hacerle a él un regalo mucho más hermoso que el suyo. Unas lágrimas de alegría, un abrazo y un poco de bailoteo alrededor de ese pequeño artilugio que, de un golpe, le había hecho subir tantos peldaños en la escala de valores de las vecinas del barrio.<br />- Es para llevar a los niños a la Primera Comunión. ¿No querrías haber ido en el metro?<br />A mi padre siempre le gustaron las sorpresas y, como nunca había recibido una, se desquitaba dando a su mujer unos sobresaltos que ella no siempre entendía pero que siempre agradecía de la forma más adecuada al precio del regalo e, incluso, a veces, de todo corazón, como el día en que los Reyes trajeron la tele y la dejaron en la otra punta de la casa y no la encontró hasta pasadas las doce de la mañana. Ahí sí que le pilló desprevenida y casi, casi, se quedó sin saber qué decir o qué hacer.<br />- Es para que no tengas que ir a casa de la vecina a ver la boda de Fabiola.<br /><br />El uno de mayo un fraile y una monjita de siete años cruzaron Madrid en su coche nuevo, con un alboroto quizá algo irreverente en un día en el que debían haber estado calladitos y quietos como ángeles. Pero eran demasiadas emociones. Mi hermano, que había berreado sin mesura alguna cuando le pusieron los calzoncillos caladitos que mi abuela le había comprado para ese día, gritaba loco de alegría y abrazaba a mi madre, demostrando así una capacidad de expiación que me produjo una enorme tranquilidad al espantar en mí el temor de que su comunión pudiera ser sacrílega ante el indudable pecado de rebelión cometido por culpa de los dichosos calzoncillos caladitos.<br /><br />Nuestro hermano mayor sacó la máquina de fotos de su funda de cuero con toda la lentitud que pudo, sin duda para que alguien le concediese siquiera un momento de atención en ese día en que sus hermanos, pequeños pero siempre sabihondos, acaparaban la de todos los cotillas que rodeaban el seiscientos verde y veían salir sus cabecitas, con y sin capucha, con y sin libro de oraciones, juntos, separados y con su mamá, de la ventanilla delantera.<br /><br />Disfrutamos mucho con el seiscientos, incluso hicimos un servicio a la patria con él meses después cuando un tío mío, padre de familia numerosa y poseedor de otro de color blanco, recibió el encargo del Coronel Jefe de algún departamento del Ministerio del Aire, Marina o Tierra, de seguir a unos personajes que iban a llegar a Barajas con no sé qué intenciones subrepticias, a juicio del Coronel, claro está, con el fin de averiguar su destino final. Allá fuimos las dos familias, cada una en su seiscientos, los mayores disimulando haber ido al aeropuerto a que los niños viéramos los aviones por la cristalera. Nosotros, ajenos entonces a los vericuetos del espionaje en el que participábamos, mirábamos los aviones y oíamos hablar en inglés por primera vez en nuestras vidas por los altavoces. Repentinamente, mi padre y mi tío nos empujaron hacia los coches, con cara de pocos amigos, mientras mi madre y su hermana nos agarraban fuertemente de las muñecas y, musitando alguna jaculatoria, nos metían en los coches que ellos ya habían arrancado. Delante, un mercedes deportivo, impresionante para todos, blanco, creo, con tres personas dentro con pinta de extranjeros, arrancó a toda velocidad dejando atrás, al poco, a los dos cuñados a pesar de que los motores de los humildes seiscientos habían alcanzado su récord de velocidad. Mi tío paró el coche en la cuneta y mi padre el suyo detrás. Mientras el primero gritaba todas las palabrotas de su repertorio andaluz, mi padre se doblaba de risa en sus propias barbas.<br /><br />- ¡Cuñado, de esta te dan la de sufrimientos por la patria!<br /><br /><br />(…) </div>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-224528083267289067.post-84368039252678038892008-04-09T16:00:00.000-07:002008-04-09T16:05:50.088-07:00<span style="font-family:lucida grande;"><br />Queridos Júbilo matinal y allegados:<br />Ni siquiera bajo la más cruel de las torturas revelaré la forma en que llegué a tu blog. Digamos que fue antes de un otoño. Desde entonces he disfrutado mucho leyendo no sólo lo que tu escribes sino también lo de tus amiguetes, en especial Dani Maggio, Cigarra (¿tu hermana Josefina?), Miroslav. Lo malo es que trabajo mucho menos de lo que debiera por vuestra culpa y, claro, el Inspector del Consejo General del Poder Judicial no va a considerar como atenuante del inevitable descenso de mi ritmo productivo de sentencias la alegación de que lo hago para purificar mi contaminado espíritu de rata de juzgado a través de la lectura de algo diferente a los habituales “considerandos”, “suplicos” y “otrosíes”. Estoy dispuesta a aceptar el castigo que me imponga, incluso aunque sea carcelario, siempre que me permita tener un ordenador con acceso a internet. Ahora que lo pienso bien, si no fuera por lo que pegan las presas grandes a las pequeñas en Yeserías, no me importaría pasar una temporadita a la sombra con mi ratón (sí, el de Susanita, que ahora además de comer bolitas de anís me conecta con el mundo).<br /><br />No me he atrevido a escribir hasta que he leído el post sobre tu declaración testifical. Ahí ya no me he podido resistir y, a pesar del complejo de inferioridad que me causa vuestro alto nivel literario, he cometido la tontería de prometer que os contaría cosas desde el otro lado del estrado.Como todavía mi desfachatez no ha llegado a tanto como para escribir mis vivencias (vaya palabreja) con la toga y puesto que las de la bayeta son igualitas que las vuestras, empezaré por unos “obiter dicta”.<br /><br />Primero: Ayer escribí una horrible prueba de autor en el blog que ya he tenido la decencia de borrar.<br /><br />Segundo: Habida cuenta de mi proverbial auto-sub-estimación (esta palabreja ya es la repanocha), nada más crear el blog he empezado a odiar el titulito y el nombrecito así que me propongo buscar otros un poco más, ¿cómo diría yo?, apropiados (seguro que me saldrán pedantuelos).<br /><br />Tercero: El corrector automático de Word que tiene el ordenador del Juzgado cambia la palabra magistrada por magistrado TODAS LAS VECES y no puedo arreglarlo porque el administrador del sistema esta blindado, lo cual me resulta muy, pero que muy, sospechoso. En vista de eso a partir de ahora el listillo ese va a pasar a ser “la correctora” de Word porque, si nos ponemos reivindicativos, no sé porqué no se puede decir la ratona, la servidora de internet (que no soy yo), la administradora de sistemas (que debe ser un tía repelente) etc.<br />Y uno más. Una duda trascendental me ha venido corroyendo desde mis primeras sentencias, y que seguro que alguien me la aclarará y que es si, en el encabezado de una sentencia, después de la fórmula “….tras haber visto los presentes autos”, debe decirse “en que han sido parte Fulano y Mengano” o “en que han sido partes Zutano y no sé quién era el otro”. Me imagino que hay que distinguir entre “tomar” parte en un proceso y “ser” parte interesada, incluso a veces con sus propias partes (chiste malo, perdón). O sea que como dice la parte contratante de la primera parte me estoy liando un poco, pero es lo que tiene estar todo el día entre abogados.<br /><br />Por hoy ya está bien. Sólo un chascarrillo judicial auténtico, cosecha del 2003. El Agente Judicial da la voz de audiencia pública, entra en la sala un grupo de gente. La Magistrada pregunta:<br /><br />- ¿Son ustedes los actores?<br />Y uno, extrañado, contesta:<br />- No señora, nosotros somos ferroviarios.<br /><br />S.R.C.<br /><br /></span>ALAShttp://www.blogger.com/profile/13420569729696870408noreply@blogger.com4